Esteja ciente do poder da alvura A que se antecede mil esplendores Ruminando-se no preço da usura Ofertando sua alma ao mar de flores Este será o lume cadavérico Arrancado na escuridão da terra Semelhante ao enxerto médico Nova carne vem, e a outra se encerra Nomeia-se a luz como recomeço Nova estrada rumo à consciência Passagem peremptória ao começo A maravilha é a não permanência O futuro é um estalar módico Preparando-nos ao inesperado Pensar nele torna-se ilógico Aguardemos o luzir desse fado

A maçã é pegada na cesta dos sonhos. O movimento verde ilumina o desejo da cor frutífera, lábios famintos requisitam tácitas línguas buscando a mordida. Eu, como voyeur dos sabores, saboreio a mastigação alheia; sou um figurante sobre o asfalto queimado, outorgo sentir o gosto engolido pelos dias. Com olhos vejo o escorrer dos seus nutrientes vazios, vomitando entre o bocejo satisfatório e o gozo do sono cheio.

Passo pela instituição como transeunte, com passos firmes, porém fleumáticos, notando a coletiva dispersão ao redor. Todos com olhos e dedos atrofiados pelos celulares. Vou como quem se diz nômade: fluindo nos degraus da escada, sem pretensão de contato fixo. Viajo entre galáxias do pensamento. Na minha introspecção eremita só há estrelas e o vazio. Início, na mimese plástica de Deus, a criação, onde histórias contam os mistérios dos homens, e a poesia se faz litúrgica. Oro pensando na catedral das confusões, puxando às ideias de coisas comuns, que da miséria do mundo ganham adornos por hora sublimes.

Olhando assim, despretensiosamente, Os pensamentos desvanecem longe, Eles escurecem tornando crente A meditação do ascético monge. Céu lindo, mas de melancolia clara, Eu subo às imagens das purezas: A imaginação fértil que não para… Oferta-me uma vida sem durezas. Isto é algo que nunca terei; Uma tranquilidade tão azul, Um amor por viver e que amei, A poesia alçada por norte e sul. Solidão e dor para todo sempre, Marcas de insanidade sob entranhas, Resistência e sorrisos no ventre Abortados por teias de aranhas.

Sinto o alinhamento do que sinto com os provérbios dos livros. Tenho vontade de rasgá-los, como tenho a ânsia de cortar a passagem das experiências rumo aos sentidos. É ruim sentir demais, é um poço de infortúnios que me sangram os olhos. Quem dera se a existência fosse facultativa, se optássemos por não sentir. Não gosto de viver. Sem receio algum eu voltaria ao nada, a ideia de um filho que os pais imaginam. A sombra da imaginação é a residente da poesia. Já na barriga da minha mãe eu possivelmente me entristecia. Lá era um terreno fértil, escuro e sem razão. Aconchegante, mas depressivo, porque a solidão é a tautologia da depressão. Hoje a solidão volta e me engole novamente. Caminho só, sem qualquer contato íntimo, na específica intimidade verdadeira que desejo.

Estar triste é o merecimento que herdei quando fui parido. Sei que mereço tudo de ruim, mas escarrando a honestidade, gosto disso. É bom chorar, fracassar, ser humilhado e adoecer. No fundo, há um consentimento amoroso. Não como a aspiração dos mártires, mas de nobreza. Tudo deu errado e continuará…

Você perdeu a oportunidade, Matheus. Foi dada no berço de sua esperança, mas seus dardos foram afora. Como você se sente? Sabendo do risco, mas se recordando dele apenas nos dias cinzas? Você realmente tentou? Entre nós, sua estratégia foi fraca, você não é tão sábio quanto pensou. Mas ora…

A dor vem me beijar minha boca regurgita apaixonada em me amar entristecendo minha vida Reluto sangrando o peito dando o vinho das veias embriago no seu seio por suas formas feias Com a língua suga esperanças e amores o toque de sua vulva escorrem lágrimas e temores Entre o paraíso e o inferno molestamos alegrias casando no inverno nas chamas das ironias Aceitei seu nascituro e pari a indiferença um dia pereci viúvo desde minha nascença

‘’É preciso deixar ir’’, a sentença ligada ao vórtex de pensamentos. Passei dias e ainda passarei outros com desânimo, mas, com uma centelha de sabedoria. A angústia é um processo à ode do crescimento. É perspicaz, porém difícil admitir isto: as nossas lágrimas são sais de banho ao mar de possibilidades. Quando sofro, imagino o pódio épico duma nova existência. A matéria morta decompondo-se trará um incêndio. Chamuscará num fogo-fátuo da minha vontade os desejos do Eu Verdadeiro.