Estamos na era da recompensa, recebendo agrados por nada. O hedonismo como ordem é a nova perspectiva moderna. Estamos indiferentes, uma desordem generalizada. Afirmo sem receio que nossa sociedade venera o thelemismo: façamos o que queremos e o todo é lei. Após a ruptura com a moral e a metafísica…

Já escrevi na perspectiva judaica, Na cristã, no budismo tibetano, No esoterismo que já não me afaina, No que supostamente é profano. Debrucei culturas: história maia, Asteca, inca; conheci no meu âmago Toda metafísica e a sua laia. Mas conheci o ‘’demasiado humano’’. Entre mil crenças fiquei solitário, E lá nas…

Estou convicto seguindo o corolário da passagem. Pessoas vêm e vão como estações, e para quem é fraco, perde-se nessa temporalidade. As dores são inevitáveis, dizer que não dói lhe faz um dissimulado qualquer; porém, reconhecendo pessoas e coisas nessa roda como um ciclo na qual o homem permeia só…

A poesia e a vida tornaram-se inúteis. Olho as nuvens ocultando o sol, mas lá vejo a minha poesia ocultada, tem gente escrevendo demasiadamente, sobre deuses, paixões, desgraças… E quando a vida vira uma piada? Serve de consolo aos melancólicos, mas e a mim, ser pensante sobre o pensar? Um poema bem-feito traz um regozijo, mas como as nuvens pomposas, ele passa; um texto é imediatista, são como passagem de horas em vão, ninguém pensa sobre horas, só as vê. A vida como no passar de células, a idade, a pele e os sentidos do corpo não mais sobrevivem ao túmulo; o túmulo da memória especialmente enterra a comédia desse espetáculo.

Inerte, lendo rente ao corredor de casa sinto o vento refrescando minhas ideias, neste longo corredor, corre incertezas, incertezas do futuro, da família, da paixão; mas no fluxo desse córrego há alguém mal. A fraqueza dela tornou-se peremptória; as mudanças do tempo vieram austeras, o inverno pela primeira vez me é frio. O céu azul no corredor acinzentou-se, a melancolia virou angústia, e firme enrijeceu-se, tornou-se tenaz e imóvel. Uma pedra pesou sobre ela e entre o pêndulo da vida e da morte, balançam incertezas do futuro, da família, da paixão. O meu medo é o meu corredor esvaziar, e nem os passarinhos brilharem o céu, os livros não serem mais livros, mas dor, dor de um tempo que passou o vento deste meu corredor solitário.

Há dias nos quais as palavras se recolhem. Hoje o tempo esfriou, e as poesias, como pétalas magnólias, atrofiaram-se entre si. Aconchegadas no sepulcro do silêncio, começo a perscrutá-las; nada de senti-las, é como se o inverno arranhasse meus dedos deixando-as livres de qualquer nomeação. Elas têm o direito de não se expressarem, e eu, poeta maldito, forço-as a saírem de mim. À parte delas, recolho-me à cama e volto a sonhar versos.

Separamo-nos como joio e trigo. Feito casaco a adornar todo o corpo, vestindo das mãos aos pés, me intrigo: grudados, mas a mim, tornou-se estorvo. A aliança afirmando compromisso é similar ao olho negro dum corvo: fita a pele da caça, e seu inimigo estará à mostra o coração e o torso. O que tornamo-nos? Romeu e Julieta? Um par de roedores, porco-espinho mas sem espinho de porco ou de vespa. No pacto da tua carne e do amor, uni-me bebendo o sangue do vinho: embriagado na dor dum favor.

Sujeito famoso pelo ódio, Escorado na virgindade, mas diz aproveitar o ócio esvaziando sua mocidade. No peito, nacionalismos, na mão seus salgadinhos; é namorado do fascismo e protetor dos vermelhinhos. Maluco vive lá no umbral, no subterfúgio da internet, avista mais um anormal no fórum que o enferme. Odeia tudo que é afeminado, fielmente acredita ser macho: venera só boy ‘’vitaminado’’, enquanto de mulher, só vácuo.