Sem palavras

art: The Artist’s Father, Reading a Newspaper (1892), by Albert Engström (1869–1940)

Há dias nos quais as palavras se recolhem. Hoje, o tempo esfriou, e as poesias, como pétalas magnólias, atrofiaram-se entre si. Aconchegadas no sepulcro do silêncio, começo a perscrutá-las. Nada de senti-las, é como se o inverno arranhasse meus dedos, deixando-as livres de qualquer nomeação. Elas têm o direito de não se expressarem, e eu, poeta maldito, forço-as a saírem de mim. À parte delas, recolho-me à cama e volto a sonhar versos.